Ich habe jetzt alles zusammengeschrieben was ich seit deinem Tod geschrieben habe, die Dinge, die ich schrieb, wenn ich nicht mehr konnte. Scheiße, Juli, echt scheiße. An meinem 17. sind es genau 1 1/2 jahre. Im Moment fühlt es sich so an, als ob ich Geburtstage auf ewig verabscheuen werde. Mein gott Julian. Weißt du, mein Cousin wollte wirklich sterben, er wollte es. Er hat es hier nicht ausgehalten, er war so schwach. Aber du, Großer, du hättest hier eine Chance gehabt. Wär ich nicht so naiv gewesen. Jetzt weiß ich was zu tun ist, Julian, ich mache jetzt das richtige. Ich muss so oft an dich denken, und bitte verstehe es nicht falsch wenn ich mir wünsche, weniger bei dir in Gedanken zu sein; sie sind so quälend. Meine Trübheit machen mich zur schlechten Gesellschaft, ich versuche es abzulegen, aber wie? Jeden Tag denke ich an dich, und wenn ich stark genug bin um dein Grab zu sehen, werde ich dahin gehen. Gib mir noch etwas Zeit. Ich schaffe es jetzt noch nicht. Es tut mir so leid. Alles. Ich hab dich lieb.